La prima vittima di ogni guerra è la verità. 
In questi giorni convulsi, in cui l'essere umano sembra essere allo sbando, perso nella dualità, nella guerra, nelle guerre, i versi di Francesco Pariset, così semplici, ma così penetranti, risuonano in tutta la loro bellezza. 
Basterebbe una goccia di coscienza per riequilibare tutto. 
E questo canto la invoca, come una danza della pioggia, sull'aridità del nostro cuore. 

Aria vita, aria sole
che cura, che purifica
il vento sapiente dell'amore
Aria vita, aria sole
che cura, che purifica
le viscere del mio cuore
Una goccia di verità, una goccia di coscienza
pioggia fresca nel cammino.
Una goccia di verità

Aire vida aire sol 
curando, purificando 
viento sabio del amor 
Aire vida, aire sol 
curando, purificando 
las entrañas de mi corazón 
Una gota de verdad, una gota de consciencia 
lluvia fresca al caminar 
Una gota de verdad
(F. Pariset)

Lasciati amare
così come sei
lascia che il cuore
si apra al cuore
di chi ti ama
Così come sei
così come sei
così come sei
Lascia che il cuore
si apra al cuore
di chi ti ama

Tu mi portavi qui in ogni stagione
E un’altra madre mi chiamava a sè
con la tua voce:
la madre terra,
in cui ci mescoliamo, ci confondiamo e non sappiamo
se siamo pollini nel vento 
o tronchi eterni
fatti per dare ombra ai viaggiatori

Ogni mattina mi sveglio ed esercito il mio diritto di essere felice.

Sono nato in un Paese libero e ringrazio sempre chi ha vissuto e combattuto perché fosse libero.

Vivo in un Paese democratico, dal clima mite, e con un’economia abbastanza solida.

In misura variabile in base al periodo, ai limiti di bilancio, alla classe politica che ci governa posso dire però che ho diritto

a una casa,

al lavoro,

alla salute,

all’istruzione.

Ho il diritto di passeggiare mano nella mano con la mia compagna. O con il mio compagno.

O con entrambi!

Perché ho il diritto di essere chi sono. Che è la base del mio diritto alla felicità.

Ho il diritto di ascoltare la musica, in casa, per strada…

Ho un cellulare che mi connette col mondo e con degli amici.

Ho un blog, un profilo facebook, un account su instagram e sempre, in ogni occasione, posso esprimere la mia opinione, anche se non coincide con quella dei potenti.

Ho diritto a dei giorni di riposo, e di stare a casa se sono malato.

Ho il diritto di vaccinarmi per impedire una malattia.

E anche di non farlo.

Ho il diritto di espandere la mia coscienza, di crescere, di diventare una persona migliore.

Ogni giorno, ogni ora io posso esercitare il mio diritto di essere felice, di stare al mondo, di respirare, di sognare

Ma oggi mi è tornato in mente un episodio.

Uno di quei fatti che in genere durano un giorno o due nel dibattito pubblico: emozionano, indignano, diventano trending topic, e poi svaniscono nel nulla, senza cambiarci mai veramente.

Eppure oggi mi è tornato in mente.

È la storia di quel ragazzo di 14 anni morto annegato mentre tentava di attraversare il mediterraneo e la storia della sua pagella, con i voti delle materie scritte in arabo e francese, piegata con cura, ricucita nella sua giacca, e ritrovata sulla riva.  

Con quanto orgoglio, con quanta speranza quella pagella è stata cucita nella sua giacca, accanto alle cose più preziose.

Io vivo in un Paese libero e posso esercitare oggi giorno il mio diritto di essere felice, ma non è così per tutti.

Su questa Terra meravigliosa ci sono luoghi che noi uomini abbiamo reso inospitali per lo stesso genere umano.

Ci sono terre con climi diventati ostili.

Terre insanguinate delle guerre.

Terre inaridite da dittature e totalitarismi.

Terre avvelenate da estremismi religiosi.

Sono terre in cui non puoi esercitare il tuo diritto di vivere felice.

Non puoi essere felice.

Non puoi essere.

È allora che le tue radici escono per cercare altra terra.

La Terra!

Quella col punto esclamativo alla fine, quella che è una speranza, una dolce promessa, un ritorno a casa, mentre lasci la casa.

È la stessa Terra che ti ha nutrito e che ora ti richiama a sé, anche se altrove, pur di consentirti di vivere il tuo diritto di essere felice

Penso alla madre che ha cucito la pagella su quella giacca. Penso al ragazzo che l’ha indossata con orgoglio e con speranza. Penso al loro sacrosanto diritto di inseguire la felicità.

Ogni mattina mi sveglio e esercito il mio diritto di essere felice.

Ma come posso essere felice se al mondo esiste un altro essere umano che non può aspirare alla mia stessa felicità?

Vivi nelle rose, nella magnolia, nel fico

vivi nell’iperico e nel ciclamino selvatico.

Vivi nel silenzio e nella voce.

Vivi nei nostri cuori e nelle nostre coscienze.

Sei la luna piena, mamma.

Sei la stella che ci guida

sui sentieri misteriosi di questa vita

Magari non c’entra niente con la meravigliosa armonia che regola il rapporto delle creature su questo pianeta, ma la notizia della morte di mia madre, ieri, è stata accompagnata dalla fioritura della magnolia in giardino. Rami che si estendono verso le finestre del salone in cui è esposto il suo corpo, e che invadono di un odore intenso tutto lo spazio. Un profumo che sembra provenire proprio dal suo corpo, che per questo viaggio finale indossa una camicia che ha il colore e la consistenza di quel fiore.Oggi è l’ultimo giorno in cui mamma, seppure morta, coordina con sapienza i movimenti della casa, perché qui tutto parla di lei, dalla posizione degli oggetti, alla direzione che deve prendere il glicine in giardino. Così sta guidando anche i nostri movimenti per l’ultimo saluto: l’accoglienza, il comportamento da tenere, le regole da seguire. E’ l’ultimo giorno di questo governo materno. Dopo chissà cosa accadrà, chissà se avremo imparato abbastanza bene a stare al mondo.Questi giorni in cui l’abbiamo accompagnata nella sua lenta agonia sono stati un processo anche per noi figli, impotenti di fronte alla sua sofferenza. Abbiamo imparato che gli abbracci e le carezze sono più efficaci della morfina e che il suono del suo nome, che per noi è mam-ma, è un mantra di una potenza incredibile, capace di riportarci a una memoria fuori dal tempo, in cui tutto ha origine e a cui tutto torna. Se in principio era il verbo, il verbo era mam-ma. Se esiste un Dio, ha mammelle morbide e un ventre accogliente. E nello stesso tempo è un bambino che ha bisogno di cure. Abbiamo imparato a piangere con discrezione, in modo che lei non lo vedesse, non lo sentisse, e a mendicare ancora amore da quel corpo sofferente, che non ha mai smesso di fare i nostri nomi, di stringerci le mani, di baciarci con i baci più dolci e puri di sempre. Ciò che abbiamo vissuto come uno strazio, in realtà è stato un regalo immenso, estremo, doloroso, ma che ci accompagnerà per sempre. Come se ci avesse svelato d’un tratto il mistero della sua apparente severità, che era solo dolcezza trattenuta, perché in questo mondo serve anche il rigore, la responsabilità, la determinazione. Ma tutto deve nascere dall’amore e finire nell’amore. Le prime a renderle omaggio ieri sono state le sue colleghe, le insegnanti della scuola in cui ha lavorato per tanti anni, o meglio, come diceva lei, in cui “ha prestato servizio”. Ma mamma ha continuato a insegnare ogni giorno della sua vita, dovunque, e come solo i grandi Maestri sanno fare, cioè con l’esempio. Le cose da fare, e quelle da non fare. Senza proclami, senza giudizi. Un’intelligenza sopraffina, di quelle che non hanno bisogno di gesti eclatanti per affermarsi, che hanno superato la volgarità dell’ego e lavorano in silenzio per una causa più grande. La sua bellezza esteriore era il riflesso di questa virtù interiore. Una luce negli occhi, pura e buona. Perdonatemi se dico queste cose, era la mia madre amata, ma anche la mia rispettata Maestra.